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Ela foi morta

por un fío ardente

alí onde a desigualdade

engola amor doméstico polos números.

 

No rito simbólico onde se repelen naiciñas

no remorso desa conciencia

ela foi morta.

 

No promontorio da autoestima do misóxino galán

gárdase a venda do corpus ambulante.

Non se sinte culpable. E non.

 

Realmente. Non hai crime. Non hai corpo.

Só estrelas negras que atraversan

un calexón

dun lume de palavras feitas pra leis

                        muro               /           obxeción.

Atrévome a poñer nome a este exilio.

Ela foi morta.