mundo
hace de vientre
lo
comido
por
avaro mandibuleo”
Alba
Caen
las ramas más tupidas
se
acuestan los soles más tempranos
se
ablanda la plata.
Nos dirigimos
a nuestro rincón
allí,
la inversión para tocar
la
muta interna
la
meta externa
digerir.
digerir.
Antes
de desaparecer
antes
de que el verdugo juzgue.
Así
van llegando los primeros
hasta
perder el habla
des-intesificando
lo dicho.
El
jardín de la prisión es la muerte,
abro
la boca para callar
un
sepulcro de gotas
incesantes
que
cuartean mi piel,
escribir
no existe
escribir
es una anacronía
ente-
ndimiento
encuentro
de tiempos inversos.
Detrás
del remordimiento.
Tierra
y pan.
Pervive
el bando, la única superficie que existe.
No
existe la tierra sin pan.
Al
callar
sin
libertad
la
casa se abre
como
una guillotina,
de
nosotros depende mascar.
Quebrar
su cimiento hasta
el puro mediodía.
1 comentario:
Es cierto, no existe la tierra sin pan. Y ojalá derribemos los cimientos, y que no quede ni rastro de ellos.
Y que es el tiempo, quien dice cual es su dirección, si se encuentran o se desencuentran. Quizás lo que realmente merece la pena es dar ese salto y presentarnos antes de lo que nos esperan, dar un golpe sobre la mesa y dejar caer con fuerza las gotas de la piel.
Un abrazo!!
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