12/11/14

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El peso de un caracol es convocatoria
tacto
túnel nacarado y húmedo
que entrelaza la fractura.
Sensibilidad, filo del que se desprende la sombra
bagaje. Unos niños le preguntan a una anciana ciega
si está vivo el pájaro
apresado en sus manos o muerto.
Ella les pregunta a dónde lo llevan.
A ningún lugar. Lo protegen.

Al caracol le nacen alas.
Al espacio entre una mujer y un hombre
le nacen las estelas del tacto.

Cada percepción en un mundo
que catapulta cada exceso racionalista
vuela en tus brazos vueltos
como las hebras de un campo verdoso.


cualquier mal es una enfermedad accesible
y otras en singular o en plural


la escucha difiere
aviva la llama en flor
me pregunto si me convoca.

Soy la anciana y los niños.




4/11/14

8



mundo hace de vientre
lo comido
por avaro mandibuleo”

Alba



Caen las ramas más tupidas
se acuestan los soles más tempranos
se ablanda la plata.

Nos dirigimos a nuestro rincón
allí, la inversión para tocar
la muta interna
la meta externa
           digerir.

Antes de desaparecer
antes de que el verdugo juzgue.

Así van llegando los primeros
hasta perder el habla
des-intesificando lo dicho.

El jardín de la prisión es la muerte,
abro la boca para callar
un sepulcro de gotas
incesantes
que cuartean mi piel,

escribir no existe
escribir es una anacronía
                              ente-
ndimiento
encuentro de tiempos inversos.

Detrás del remordimiento.
Tierra y pan.

Pervive el bando, la única superficie que existe.

No existe la tierra sin pan.

Al callar
sin libertad
la casa se abre
como una guillotina,
de nosotros depende mascar.

Quebrar su cimiento hasta el puro mediodía.

3/11/14

7


indiscreción

Reconozco mi desnudez en la hoja en blanco y casi como Narcciso
miro calmadamente el blanco del silencio
previo
del cazador. Así es que Narcciso no murió ahogado
sino asombrado, cegado por su sombra.

Mi sombra es blanca –descansa- sobre la blancura
                                                 derrama el hilo seco
                                                 de huella
Mi sombra tiene orejas sin falta de muro.

***

desconocer la propia conciencia y ofrecerla con delicadeza
decir de ella que son como las  alas en el espejo de un armario
que al poner son antorchas que cercan el foso y al fauno
epístola, urdimbre  a la gente que muere miserablemente
mirar hacia el interior es mirar hacia el exterior –dar vuelta a la superficie, el nudo entre el pensamiento y el lenguaje. Arderlo.

***

La poesía no mortifica lo que hay de vitalidad en la vida ni hace comercio con los cadáveres. Liberta la vida. Razón y libertad escriben la historia hasta abismarse pero la poesía destrivializa al voltear la piel para descarnar la esfera Amor-hoguera-indiscreción, es decir; medir el abismo. Abarcar todas las casillas filosóficas en un arca a fin de un diluvio. Y a fin de librar todas las interrupciones de pensamientos dualistas. el poeta Publio Ovidio Naso  ,“per oculos perit ipse suos” Perecemos en la inactividad, inercia, el mundo continúa sin necesidad de espectador



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